(no subject)

И Ангел мой совсем не мой. Скорее я для него. Выбирает меня когда захочет сам. Останавливает время и не заботится о месте.
А нате-ка Вам,госпожа Синкевич, новую иторию. Не все ведь мне одному с ними быть. Иногда и делиться надо. Сегодня веселую. Завтра – грусную. А чаще всего просто о жизни. Своя жизнь у вас интересная, да только мало вашей душе своих переживаний. Слишком легко несете. Вот даже не долго и расстраиваетесь, что в любви Вам не везет и одиночкой с детсва являетесь, при полном скоплении желающий рядом видеть вас. Эту пустоту компенсировать надо. А мне тоже не плохо, можно и поделиться и посмотреть как сопереживать будете. Опять же, грусть носить в своей рыжести не так то и просто. Хотя и делюсь в Вами не часто. А Вы как наркоман – ждете новых историй и скучаете без них. Не волнуйтесь. Хватит Вас на все. И свою прочитать и чужие рассказать.
Вот и сегодня сижу дома – релаксирую и поражаюсь как переплетается моя судьба с чужими судьбами. Хитро переплетается. Живет в Праге словацкая девушка, и бредит одним художником. Рассказывает о нем. Показывает любимую картину. А дома у меня подарок из Киева лежит, от незнакомки, которая волею судьбы переплалась с моей и словацкой, сама того не подозревая. Ибо вчепра таки добрались мои руки до подарка с картинками. «Вот»,- говорю я словацокй девушке, «подарок у меня есть. Все никак не было повода раскрыть его и получить восхитительное удовольствие. Смакую я подарки как гурман. Пока книгу не дочитала – второй подарок не открываю. Хочешь вместе посмотрим, что там у меня Судьбой и Фросей подкинуто?». Кивает головой словацкая девушка, а я раскрываю книгу с рисунками и понимаю, что сейчас моя собеседница думает, что я специально все подстроила, ибо это альбом ее любимого художника. И на последней странице та самая репродукция, которую она мне в один из первых дней знакомства показывала. И мир переворачивается. Сижу я в ступоре и смотрю на открывшуюся последнюю страницу. Девушка молча поднимается и отходит к окну. Нервно курит и смотрит на меня «что за шутки такие?». А я и не шучу. Просто ловлю себя на том, что слишком много мелких и крупных совпадений. Словно разные люди находят во мне реперную точку перекрестка, ко торую я по наивности и не вижу, а осознаю лишь тогда, когда каждый из них уже в ней побывал. Постфактум.
И ладно ли раз или два. Тмак ведь привычка подмечать мелочи уже давно тыкает меня фейсом «Смотри Синкевич – перекресток то опять полон людьми, и все в эту реперную точку, которая и есть ты, так или иначе метят»
Вот и делай после этого выводы.